Красивая, энергичная, народная цыганская песня поётся всегда душой исполнителя, и всё вокруг оживает, преображается, заряжается добротой и любовью! Прекрасные слова и музыка чудесны!

Не могу наслушаться!!!!! По тракту лечу 401 от Windsor to Toronto!!!!!

"Зачем сгубила молодца меня?" ))) Хорошо зажигает!!!

В романе В.О. Пелевина "Т" упоминается эта песня. Зашёл послушать. Спасибо!

Моего Баро звалиОлэ В 70 е давел подМинском Суров был ехали сРумынии

Prawdziwa sztuka cygańskiej muzyki i pieśni polega na tym, że nie są jej potrzebne reflektory i dekoracje, które częściej służą maskowaniu niedoskonałości wykonawczych, lub wręcz tandety muzycznej. W ostatecznym rachunku liczy się tylko głos i muzyka - jeżeli się ją słyszy i czuje.

que bellooooooooooooooooo

Николсон para

Зловещее и смутное есть что-то И в сумерках осенних и в дожде... Оно растет и ширится везде, Туманное, как тонкая дремота... Но что оно? Названья нет ему... Оно черно, но светит в полутьму Неясными, свинцовыми очами, И шепчется с вечерними тенями На языке нам чуждом, потому Что смысл его загадочен и странен И, как мечта, как тень, непостоянен. Оно старей, чем солнце и луна... И нет ему ровесников и сверстниц, И в сумраке неосвещенных лестниц, У тусклого, прозрачного окна Оно стоит, и вдруг стремится выше, Услышав шаг иль кашель, точно вор... Глядит в пролет, и дышит в темной нише И слушает унылый перебор Глухих шагов по ступеням отлогим, Ужасное своим молчаньем строгим!.. Бледней известки выбеленных стен, Под сводами больничных коридоров Оно блуждает, полное измен... Отчаянье и страх недвижных взоров Устремлены с мольбою на него... Но, не щадя на свете никого, К мольбе людей и к воплям равнодушно, Оно скользит печально и воздушно... То слушает, как прядает струя Из медных кранов в звучные бассейны Широких ванн... То сном небытия Оно лежит, белея, и кисейный Его покров недвижим... Перед ним Горит свеча, и желтый воск бескровней Его чела... То веет гробовым Безмолвием в притворе, над часовней... Но что оно? Названья нет ему! Кем вызвано? Когда и почему? Оно не раз преследовало смутно И наяву, и в тихом сне меня... Оно везде, во всем, ежеминутно, И в сумраке, и в ясном свете дня... Оно дрожит в лохмотьях, на соломе, При ночнике... Рыдает в мертвом доме, И, грустное, за стенами темниц, Оно поет о воле невозвратной, А иногда весною ароматной, При ласковом мерцании зарниц, Оно мечтой мгновенною несется... Похитив жар двух любящих сердец, Иронией над клятвами смеется И ревностью мстит счастью наконец! (1893)