*Letra* De repente: la chica. Sentada en el borde, con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara, con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo. La camisa blanca, como si fuera inocente, los pelos revueltos, la mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones; "¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos. Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos. Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir. La poesía es un arma cargada de miseria, que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito. Decidle a Celaya que se explique, que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro. Y que éste arma ni aprieta ni ahoga y rasca muy bien pero donde no pica. Decidle, que ahora que nos dejan decir que somos quien somos, (y tampoco mucho...) es porque no somos nadie, porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno. Somos demasiado poco peligrosos. Y ya de paso a Unamuno: Que vencieron y convencieron, y que convencieron muy bien. Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo demasiado insoportable, y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre, y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como cantaba aquel. Se toma un respiro, bebe un sorbo y se aclara la voz. Luego se aparta el pelo para seguir diciendo: "¡Y el pobre Neruda! Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado, que algo sabrá de todo este tinglado y estará revolviéndose en su tumba. Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium, en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuras profesias. El pobre Neruda, el ingenuo Neruda. Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía? Ya era hora de que se enterara. Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no. Eso sería demasiado cruel. Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el percal en el mundo de los vivos, de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar. Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor, y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón, ni una sola azucena, ni una sola. Y tampoco queremos eso. Es demasiado para un poeta.

La mejor poeta de su generación. De nosotros depende que se la ponga donde debe estar.

Sigo esperando en un recital, girar la vista y en contarte subiendo a un escenario. Siempre serás necesaria, eterna ya eres.

En el bus me pongo las canciones de gata cattana para amenizar el camino. Cuando estoy en cama al medio día me escucho las ponencias de Ana para la tranquilidad y que bien armoniza su voz con los colores de mis sábanas.💘

Extraordinaria. La he conocido ahora. Le agradeceré siempre su paso por la vida.

Un alma de las que dejan huella

Eterna

Estuviste y estarás por siempre

Sos oro Ana 💓

Grande, muy grande 🤩

Buenísimo...

Demasiado para un poeta De repente: la chica. Sentada en el borde. Con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara, con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo... La camisa blanca, como si fuera inocente. Los pelos revueltos, la mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones. Luego mira hacia atrás como buscando el impulso, respira, se yergue sobre sí misma y se levanta con un gesto desafiante. "¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos. Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos. Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir. La poesía es un arma cargada de miseria que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito. Decidle a Celaya que se explique, que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro. Y que éste arma ni aprieta ni ahoga. Y rasca muy bien pero donde no pica. Decidle, que ahora que nos dejan decir que somos quien somos, (y tampoco mucho...) es porque no somos nadie, porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno. Porque somos demasiado poco peligrosos. Y ya de paso a Unamuno: Que vencieron y convencieron, y que convencieron muy bien. Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo insoportable, y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre, y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como decía aquel." Se toma un respiro, bebe un sorbo de agua y se aclara la voz. Luego se aparta el pelo de la cara y continúa diciendo: "¡Y el pobre Neruda! Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado, que algo sabrá de este tinglado y estará revolviéndose en su tumba. Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium, en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuros presagios. El pobre Neruda, el ingenuo Neruda. Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía, ya era hora de que se enterara. Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no. Eso sería demasiado cruel. Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el mundo de los vivos, de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar. Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor, y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón, ni una sola azucena, ni una sola. Y tampoco queremos eso. Es demasiado para un poeta

Eterna🧡

asombroso!!

Impactante

Eternaa

por dios esto es una locura

Te amo gata

TE AMO GATA

El bello de punta

Ella es arte para siempre! Otra cosa 😊😊😊

Es precioso pero suena tanto a ella como una mañana de Julio, 6:49 Calor en la piel y frío en las entrañas

Siempre Ana, Siempre Gata.

Me enamoré. Nunca cambies ❤

Dale

2:24-2:45

La poesía es un arma cargada de blasfemias y sollozos y espejos y azufre y amapolas 🥀

Discierne muy bien porque califica y ennumera hasta la camisa las cosas pequeñas pueden ser fijadas más a pasado tanto y aún tantas generaciones y aún no se aprende nada pues cada vez más el tiempo pasa sin gente que pueda notar lo que realmente cuenta en este mundo espléndida explicación.

Eso es de peli no?

encontrarte no fue una coincidencia gatita...

le censuraron el final al video?

Siempre me derritió el existir gata...tan asi que algunas que otras cosas ni siquiera las imaginé:salieron de ella y se volvieron tinta en mis noches sin sueño...kzfaq.info/get/bejne/hpd2d7mZzsWmnWQ.html&ab_channel=TintaNegra ...desde alli (el donde sea) ella me mira y sonríe cuando escribo...

chau, le puse me gusta antes de verlo

Con una poesía de cuatro líneas puedo destruir a cualquier poetilla de aquí a Sevilla.

Demasiado para un poeta De repente: la chica. Sentada en el borde. Con las manos temblorosas, con la voz, con el foco alumbrando como si no lo notara, con sus montones de papeles y naufragios esparcidos por el suelo... La camisa blanca, como si fuera inocente. Los pelos revueltos, la mirada esquiva frente a esa masa que tiene pinta de pedir explicaciones. Luego mira hacia atrás como buscando el impulso, respira, se yergue sobre sí misma y se levanta con un gesto desafiante. "¡Decidle! Decidle a León Felipe que yo también me sé todos los cuentos. Que cuatro generaciones después nos siguen durmiendo los mismos cuentos y entorpeciendo y atormentando los mismos cuentos. Y que yo tampoco sé muchas cosas es verdad, pero con tanto cuento, las pocas se me olvidan y las que no no me dejan dormir. La poesía es un arma cargada de miseria que aniquila al enemigo y al que pulsa el percutor, que erosiona despacito. Decidle a Celaya que se explique, que cuatro generaciones después seguimos sin saber qué entiende él por futuro. Y que éste arma ni aprieta ni ahoga. Y rasca muy bien pero donde no pica. Decidle, que ahora que nos dejan decir que somos quien somos, (y tampoco mucho...) es porque no somos nadie, porque vamos a la nada entusiasmados y en fila de a uno. Porque somos demasiado poco peligrosos. Y ya de paso a Unamuno: Que vencieron y convencieron, y que convencieron muy bien. Y que luego vino la paz social que tanto esperaba, y la calma se hizo insoportable, y la gente por consecuencia se hizo insoportablemente mediocre, y la vida siguió como siguen las cosas que no tienen mucho sentido, como decía aquel." Se toma un respiro, bebe un sorbo de agua y se aclara la voz. Luego se aparta el pelo de la cara y continúa diciendo: "¡Y el pobre Neruda! Supongo que le habrán dicho que ya cayó Stalingrado, que algo sabrá de este tinglado y estará revolviéndose en su tumba. Lo cierto es que pudimos escribir versos más tristes que los suyos en noches de lascivia y Pandemónium, en noches que no le deseo a nadie porque después de Al Alba todas vinieron cargadas de buitres callados y oscuros presagios. El pobre Neruda, el ingenuo Neruda. Claro que vinieron noches más tristes y versos de hiel, a ver que se creía, ya era hora de que se enterara. Pero no le contéis de Stalin, no le pongáis la tele, eso no. Eso sería demasiado cruel. Mejor continuar el show como en la peli esa... Good Bye Lenin Le partiríamos el corazón si descubriera cómo está el mundo de los vivos, de cómo la jodimos y fallamos en todo lo que se podía fallar. Si se enterara jamás volvería a escribir un sólo poema de amor, y todos los demás vendrían tapiados con metralla y hormigón, ni una sola azucena, ni una sola. Y tampoco queremos eso. Es demasiado para un poeta."