Escriban aquí los que tuvieron que escuchar para hacer una tarea de santillana del proyecto saber pag 177👇

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer. Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Maravilloso cuento de una página sólamente. Impresionante lo que puede decir un gran autor con las palabras precisas

Impresionante escuchar la voz de Julio Cortázar cuando uno desea... Un lujo, un privilegio.

A pesar de lo dificil que me resultó al principio, ahora lo tengo más claro y entiendo que se trata de un crimen programado.

Para mí uno de los mejores cuentos de Julio Cortázar... Poder de síntesis único, en tan sólo 2 páginas, un cuento que contiene tantas imágenes. Intensidad.

bellisimo, un placer gracias por subir estos videos

Muy pronto en Argentina. Lo respiro.

La verdadera prosa poética. Hermoso.

Mesa que más aplaudaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa☻♥

Muchas gracias por compartir!!!

Esa voz tan mágica...

idem. ARTE

Me encanta!!! Estudio literatura hispanoamericana y Cortázar es el autor que mas me gusta!!!

Te amo Cortazar

creo que este cuento es mi preferido. Una genialidad.

Cogtazar, sho lo amo

Amo este cuento, es genial como entrelaza las dos historias en una. :)

extraordinante

simplemente perfecto

"La multiplicidad de realidades".. en las cuales > Julio creía enormemente.

Sutil, preciso, Julio.

a la primera no entendí pero a la segunda si...DOOOOU EL FINAL

Me sorprende que se encuentre cosas historias en la categoría de la literatura y escuchar al mismo autor de la novela, maravilloso

De alguna manera me lo recuerda a La isla al mediodía.

Porque sería un cuento fantástico? ??

Maravilloso

Me gusta pensar que acá hay un pequeño guiño a Edgar Allan Poe

Grande julito

El goce total de la literatura!

Gracias maestro.

Like apesar de que esto lo vi por la tarea 🤣🤣🤣🤣😅

te daria mil likes pero solo puedos dar uno..y lo doy asi..con toda la fuiria XD miles de gracias por este audio ♥

TE AMO JULIO

arte

No puedo deteneggmee

no lo logro entender ni leido ni escuchado lo e leido muchas veces y escuchado muchas mas y sigo sin entender quien me explica?

Hace un año escuché una canción, que tenía como outro los últimos 40 segundos de esta lectura, nunca supe cómo se llama la obra, hasta que una maestra de literatura, hace 2 semestres nos introdujo al genero del drama y la novela de terror. Nos mostró esta obra. Sentía que ya la había escuchado (leído), pero realmente nunca entendí, fue hasta hace 3 meses que me dí cuenta de la canción, se la mostré y se sorprendió.

ERMOZOH UwU

Buena voz (: .

te escucho este relato y siempre pienso , ¿por que no escribiste de viajes en el tiempo?

Alguien me dice quiénes serían los personajes? Es para un trabajo:)

Yo vine por la tarea

Ayuda ¿es posible llegar a una conclusión única sobre el protagonista?¿porque?

Cual seria el resumen de este cuento?

Alguien sabe que función cumple el mayordomo

no lo entiendo me pueden decir de que se trata

Que significa la expresión absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes?

wow!! linda voz y muy suspensa! pregunt: por que crees que el mayordomo no trabajo ese dia?

KHE

lo he escuchado varias veces y la interpretación que más resuena en mi sentido es que todo el relato es solamente lineal. Aparentemente el lector de la novela termina siendo víctima de uno de sus protagonistas.... Pero en realidad, se trata de una trampa al lector (usted, yo, lectores de Continuidad de los Parques).... en hacer creer que el relato en alguna manera se diluye en la conciencia del lector de la novela para continuar con la narrativa de la segunda novela.... Y no, el señor en el sofá de terciopelo verde lee una novela de cuyo contenido en realidad no se dice nada..... todo lo que se cuenta en Continuidad de los Parques es en el escenario de este mismo señor que lee y que es asesinado al final. Alguien más lo ve asi? Que genialidad de miniatura literaria, por dios!

Soy Bertha holaaaaaaaaaaaaaaaa

hola

Sus

xD que texto más raro :v

holaaaaaaaaaaaaaaa

Entrevista Escritor kzfaq.info/get/bejne/icWRqdyl1p6mhKs.html

Man no entiendo

Si hoy apruebo me suscribo

Jajajajaja dataso ahre no ekisde

No entendí un culo lo que dijo este tal julio

Yo nomás vi esto por mi tarea :v

loco la puta madre tengo una tarea y tengo que ver este vídeo del culo y me saltan 2 anuncios

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi enseguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer. Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.

Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de escribir una carta a su apoderado y discutir con el mayordomo una cuestión de aparcerías, volvió al libro en la tranquilidad del estudio que miraba hacia el parque de los robles. Arrellanado en su sillón favorito, de espaldas a la puerta que lo hubiera molestado como una irritante posibilidad de intrusiones, dejó que su mano izquierda acariciara una y otra vez el terciopelo verde y se puso a leer los últimos capítulos. Su memoria retenía sin esfuerzo los nombres y las imágenes de los protagonistas; la ilusión novelesca lo ganó casi en seguida. Gozaba del placer casi perverso de irse desgajando línea a línea de lo que lo rodeaba, y sentir a la vez que su cabeza descansaba cómodamente en el terciopelo del alto respaldo, que los cigarrillos seguían al alcance de la mano, que más allá de los ventanales danzaba el aire del atardecer bajo los robles. Palabra a palabra, absorbido por la sórdida disyuntiva de los héroes, dejándose ir hacia las imágenes que se concertaban y adquirían color y movimiento, fue testigo del último encuentro en la cabaña del monte. Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente restañaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contra su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. Nada había sido olvidado: coartadas, azares, posibles errores. A partir de esa hora cada instante tenía su empleo minuciosamente atribuido. El doble repaso despiadado se interrumpía apenas para que una mano acariciara una mejilla. Empezaba a anochecer. Sin mirarse ya, atados rígidamente a la tarea que los esperaba, se separaron en la puerta de la cabaña. Ella debía seguir por la senda que iba al norte. Desde la senda opuesta él se volvió un instante para verla correr con el pelo suelto. Corrió a su vez, parapetándose en los árboles y los setos, hasta distinguir en la bruma malva del crepúsculo la alameda que llevaba a la casa. Los perros no debían ladrar, y no ladraron. El mayordomo no estaría a esa hora, y no estaba. Subió los tres peldaños del porche y entró. Desde la sangre galopando en sus oídos le llegaban las palabras de la mujer: primero una sala azul, después una galería, una escalera alfombrada. En lo alto, dos puertas. Nadie en la primera habitación, nadie en la segunda. La puerta del salón, y entonces el puñal en la mano, la luz de los ventanales, el alto respaldo de un sillón de terciopelo verde, la cabeza del hombre en el sillón leyendo una novela.