e nessuno dice niente...

L'Italia non si può vendere e anticostituzionale.

Dai che piano pianino diventeremo di altri paesi Italia sta diventando francese

l'autore sono io! Italia Monumento crollato, dimorato soltanto dall'eco! Polvere del passato, sollevata da un vento sterile, Terra, dove i figli non hanno più il sangue degli avi! Dove sopra un suolo lercio gli uomini nascono vecchi; Dove il ferro svilito colpisce soltanto quando si affarra; Dove sulle fronti velate aleggia una nuvola oscura; Dove l'amore non è che un inganno e un belletto; Dove l'astuzia ha alterato la dirittura dello sguardo; Dove l’ira non è che un vano rumore stridente. Dove ognuno, in terra negletta, nasconde la faccia; Dov'è la forza antica, e il valore e la costanza? Piangi pure la tua caduta vantando i tuoi eroi! Altrove cerco Uomini, e non polvere umana! Vedo le mura, gli archi, le colonne e i simulacri, Ma la gloria, l'onestà e la memoria non vedo. Oimè quante ferite, Che lividor, che sangue! Oh venturose e care e benedette l'antiche età, Mentre nel mondo si favelli o se ne scriva il mito. Non vedo giovani ardimentosi nel dubitoso evento. L’Italia è ormai una tomba, mostrante i morti lumi.

Incredibile..questo è tradimento da punire con la corte marziale cose fuori dal mondo la politica degli ultimi 20 anni pazzesco.

l'autore sono io! Italia Monumento crollato, dimorato soltanto dall'eco! Polvere del passato, sollevata da un vento sterile, Terra, dove i figli non hanno più il sangue degli avi! Dove sopra un suolo lercio gli uomini nascono vecchi; Dove il ferro svilito colpisce soltanto quando si affarra; Dove sulle fronti velate aleggia una nuvola oscura; Dove l'amore non è che un inganno e un belletto; Dove l'astuzia ha alterato la dirittura dello sguardo; Dove l’ira non è che un vano rumore stridente. Dove ognuno, in terra negletta, nasconde la faccia; Dov'è la forza antica, e il valore e la costanza? Piangi pure la tua caduta vantando i tuoi eroi! Altrove cerco Uomini, e non polvere umana! Vedo le mura, gli archi, le colonne e i simulacri, Ma la gloria, l'onestà e la memoria non vedo. Oimè quante ferite, Che lividor, che sangue! Oh venturose e care e benedette l'antiche età, Mentre nel mondo si favelli o se ne scriva il mito. Non vedo giovani ardimentosi nel dubitoso evento. L’Italia è ormai una tomba, mostrante i morti lumi.