Jean Genet STP.

Mouloudji le parle, c'est autre chose...la 1ere version est chantée par ogeret

Ogeret dans les années 70 sur une musique d'Hélène Martin qui l'a chantée aussi ainsi que Francesca Solleville en 62...

_J'ai passé des nuits entières à jouer à ce jeu : faire naître des sanglots, les amener jusqu'aux yeux, et les laisser là, sans qu'ils crèvent, si bien qu'au matin j'ai les paupières malades, en pierre, dures, douloureuses comme après un coup de soleil. Aux yeux, le sanglot aurait pu s'écouler en larmes, mais il reste là, pesant sur mes paupières comme un condamné sur une porte de cachot._

Pas seulement, pas mal d’anarchistes ont critiqué avec véhémence les bagnes outre-mer, comme Alexandre Marius Jacob. La grandeur du pouvoir est la petitesse de l’Homme.

Je vais bientôt savoir le texte par coeur et pouvoir le dire en entier

La peine de mort n'y a rien à voir, un coup de griffe sur un barreau d'acier!

Et l'étonnante interprétation de Mouloudji en son temps!

La chanson qui traverse un monde ténébreux C’est le cri d’un marlou porté par ta musique, C’est le chant d’un pendu raidi comme une trique. C’est l’appel enchanté d’un voleur amoureux. Un dormeur de seize ans appelle des bouées Que nul marin ne lance au dormeur affolé. Un enfant reste droit, contre le mur collé. Un autre dort bouclé dans ses jambes nouées. J’ai tué pour les yeux bleus d’un bel indifférent Qui jamais ne comprit mon amour contenue, Dans sa gondole noire une amante inconnue, Belle comme un navire et morte en m’adorant. Toi quand tu seras prêt, en arme pour le crime, Masqué de cruauté, casqué de cheveux blonds, Sur la cadence folle et brève des violons Égorge une rentière en amour pour ta frime. Apparaîtra sur terre un chevalier de fer Impassible et cruel, visible malgré l’heure Dans le geste imprécis d’une vieille qui pleure. Ne tremble pas surtout devant son regard clair. Cette apparition vient du ciel redoutable Des crimes de l’amour. Enfant des profondeurs Il naîtra de son corps d’étonnantes splendeurs, Du foutre parfumé de sa queue adorable. Rocher de granit noir sur le tapis de laine, Une main sur sa hanche, écoute-le marcher. Marche vers le soleil de son corps sans péché. Et t’allonge tranquille au bord de sa fontaine. Chaque fête du sang délègue un beau garçon Pour soutenir l’enfant dans sa première épreuve. Apaise ta frayeur et ton angoisse neuve. Suce mon membre dur comme on suce un glaçon. Mordille tendrement le paf qui bat ta joue, Baise ma queue enflée, enfonce dans ton cou Le paquet de ma bite avalé d’un seul coup. Étrangle-toi d’amour, dégorge, et fais ta moue ! Adore à deux genoux, comme un poteau sacré, Mon torse tatoué, adore jusqu’aux larmes Mon sexe qui se rompt, te frappe mieux qu’une arme, Adore mon bâton qui va te pénétrer. Il bondit sur tes yeux ; il enfile ton âme, Penche un peu la tête et le vois se dresser. L’apercevant si noble et si propre au baiser Tu t’inclines très bas en lui disant: «Madame!» Madame écoutez-moi ! Madame on meurt ici ! Le manoir est hanté ! La prison vole et tremble ! Au secours, nous bougeons ! Emportez-nous ensemble, Dans votre chambre au ciel, Dame de la merci ! Appelez le soleil, qu’il vienne et me console. Étranglez tous ces coqs ! Endormez le bourreau ! Le jour sourit mauvais derrière mon carreau. La prison pour mourir est une fade école. … Sur mon cou sans armure et sans haine, mon cou Que ma main plus légère et grave qu’une veuve Effleure sous mon col, sans que ton cœur s’émeuve, Laisse tes dents poser leur sourire de loup. Ô viens mon beau soleil, ô viens ma nuit d’Espagne, Arrive dans mes yeux qui seront morts demain. Arrive, ouvre ma porte, apporte-moi ta main, Mène-moi loin d’ici battre notre campagne. Le ciel peut s’éveiller, les étoiles fleurir, Ni les fleurs soupirer, et des prés l’herbe noire Accueillir la rosée où le matin va boire, Le clocher peut sonner : moi seul je vais mourir. Ô viens mon ciel de rose, ô ma corbeille blonde ! Visite dans sa nuit ton condamné à mort. Arrache-toi la chair, tue, escalade, mords, Mais viens ! Pose ta joue contre ma tête ronde. Nous n’avions pas fini de nous parler d’amour. Nous n’avions pas fini de fumer nos gitanes. On peut se demander pourquoi les Cours condamnent Un assassin si beau qu’il fait pâlir le jour. Amour viens sur ma bouche ! Amour ouvre tes portes ! Traverse les couloirs, descends, marche léger, Vole dans l’escalier plus souple qu’un berger, Plus soutenu par l’air qu’un vol de feuilles mortes. Ô traverse les murs ; s’il le faut marche au bord Des toits, des océans ; couvre-toi de lumière, Use de la menace, use de la prière, Mais viens, ô ma frégate, une heure avant ma mort. Les Assassins du mur s’enveloppent d’aurore Dans ma cellule ouverte au chant des hauts sapins, Qui la berce, accrochée à des cordages fins Noués par des marins que le clair matin dore. Qui grava dans le plâtre une Rose des Vents ? Qui songe à ma maison, du fond de sa Hongrie ? Quel enfant s’est roulé sur ma paille pourrie À l’instant du réveil d’amis se souvenant ? Divague ma Folie, enfante pour ma joie Un consolant enfer peuplé de beaux soldats, Nus jusqu’à la ceinture, et des frocs résédas Tire ces lourdes fleurs dont l’odeur me foudroie. Arrache on ne sait d’où les gestes les plus fous. Dérobe des enfants, invente des tortures, Mutile la Beauté, travaille les figures, Et donne la Guyane aux gars pour rendez-vous. Ô mon vieux Maroni, ô Cayenne la douce ! Je vois les corps penchés de quinze à vingt fagots Autour du mino blond qui fume les mégots Crachés par les gardiens dans les fleurs et la mousse. Un clop mouillé suffit à nous désoler tous. Dressé seul au-dessus des rigides fougères Le plus jeune est posé sur ses hanches légères Immobile, attendant d’être sacré l’époux. Et les vieux assassins se pressant pour le rite Accroupis dans le soir tirent d’un bâton sec Un peu de feu que vole, actif, le petit mec Plus émouvant et pur qu’une émouvante bite. Le bandit le plus dur, dans ses muscles polis Se courbe de respect devant ce gamin frêle. Monte la lune au ciel. S’apaise une querelle. Bougent du drapeau noir les mystérieux plis. T’enveloppent si fin, tes gestes de dentelle ! Une épaule appuyée au palmier rougissant Tu fumes. La fumée en ta gorge descend Tandis que les bagnards, en danse solennelle, Graves, silencieux, à tour de rôle, enfant, Vont prendre sur ta bouche une goutte embaumée, Une goutte, pas deux, de la ronde fumée Que leur coule ta langue. Ô frangin triomphant, Divinité terrible, invisible et méchante, Tu restes impassible, aigu, de clair métal, Attentif à toi seul, distributeur fatal Enlevé sur le fil de ton hamac qui chante.

J’ai dédié ce poème à la mémoire de mon ami Maurice Pilorge Dont le corps et le visage radieux hantent mes nuits sans sommeil. En esprit je revis avec lui les quarante derniers jours qu’il passa, Les chaînes aux pieds et parfois aux poignets, Dans la cellule des condamnés à mort de la prison de Saint-Brieuc. Les journaux manquent d’à-propos. Ils conçurent d’imbéciles articles pour illustrer sa mort qui coïncidait avec l’entrée en fonction du bourreau Desfourneaux. Commentant l’attitude de Maurice devant la mort, Le journal l’Œuvre dit : «Que cet enfant eût été digne d’un autre destin». Bref on le ravala. Pour moi, qui l’ai connu et qui l’ai aimé, je veux ici, Le plus doucement possible, tendrement, Affirmer qu’il fut digne, par la double et unique splendeur de son âme et de son corps, D’avoir le bénéfice d’une belle mort. Chaque matin, quand j’allais, grâce à la complicité D’un gardien ensorcelé par sa beauté, Sa jeunesse et son agonie d’Apollon, De ma cellule à la sienne, Pour lui porter quelques cigarettes, Levé tôt il fredonnait et me saluait ainsi, en souriant : «Salut, Jeannot-du-Matin!» Originaire du Puy-de-Dôme, Il avait un peu l’accent d’Auvergne. Les jurés, offensés par tant de grâce, Stupides mais pourtant prestigieux dans leur rôle de Parques, Le condamnèrent à vingt ans de travaux forcés pour cambriolage de villas sur la côte Et le lendemain, parce qu’il avait tué son amant Escudero pour lui voler moins de mille francs, Cette même cour d’assises condamnait mon ami Maurice Pilorge à avoir la tête tranchée. Il fut exécuté le 17 mars 1939 à Saint-Brieuc.

merci :)

Merci !!!

@@kucam12mischablue merci 👍

;;;;;

monstrueusement beau

Alors là on n'a pas du tout le même point de vue ! Tu crois que t'es rebelle parce que tu mets ton vrai nom mais tu livres a Google et aux multinationales toutes tes datas gratuitement, données qu'elles pourront rentabiliser et revendre sans ton autorisation a des milliers d'intervenants... Tu te laisses surveiller en masse. Les vrais rebelles sont ceux qui réussissent a ne pas se faire surveiller en ligne et qui refusent de laisser leurs données a ces charognards. S'engager au grand jour avec son nom propre dans la vie réelle c'est une autre chose et là je te rejoins. Bien a toi

Qui nous?

Je pense qu'un pseudo n'est malheureusement pas beaucoup plus protecteur

Poe, de l'air?

😂

Il u avait aussi du temps de Ronsard des poèmes érotiques et crûs mais il faut chercher...

Un des sommets de la poésie, assurément.

Incroyable... quel texte de jeunet et qu'elle interprétation des Têtes raides HALLUCINANT

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