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River Plate in SERIE B ||| La TRAGICA retrocessione 2011
La notte più luminosa e il pomeriggio più buio della storia dell'Estadio Antonio Vespucio Liberti, il celeberrimo Monumental di Nuñez, a Buenos Aires, sono separati esattamente da 33 anni e un giorno. E al centro della scena, come in un capolavoro di letteratura surreale, magica e tragica in perfetto stile sudamericano, c'è sempre la stessa figura. Lo stesso uomo, anche se con due destini totalmente all'opposto: Daniel Alberto Passarella, il Kaiser, un giorno il Gran Capitan della prima Nazionale Argentina campione del Mondo, il 25 giugno 1978, nel Mundial torbido dei generali ma anche dell'avanguardia trionfale di Menotti e della meravigliosa sconfitta degli olandesi. L'altro, il presidente della prima e unica retrocessione in serie B del River Plate, el Mas Grande, il 26 giugno 2011. Il più solenne degli altari, la più ignominiosa delle polveri. Come se Passarella fosse un Napoleone del calcio dell'altro mondo, generale della conquista globale e poi scalcinato condottiero vinto, triste, solitario y final. Quel 26 giungo del 2011, quello dell'incommensurabile tragedia sua e di chiunque abbia una banda rossa ad attraversargli il cuore, è un microcosmo al quale ancora oggi si stenta a credere. E invece è successo, l'abbiamo visto tutti, io l'ho raccontato in diretta. E' successo a puro stile criollo, con seggiolini che volano, elicotteri in cielo, lacrime in faccia e lacrimogeni in aria, idranti a tutto spiano. L'inferno, vero e crudo. Ma se torniamo a quel momento, è ancora più incredibile il pensiero che quella non sia stata la tomba del gigante, la fine tragica del Club Atletico River Plate e della sua epopea, perché allora si poteva vederla solo così. Risulta ancora più imponderabile il fatto che una manciata di anni dopo un altro Napoleon sarebbe emerso per portare la Banda al punto più alto...in Sudamerica è così, c'è sempre una prospettiva ribaltata e un qualcosa di mistico che trasforma tutto. Ma lì, fra le rovine fumanti del Monumental, di speranza non se ne intravedeva neanche un grammo. Era solo rabbia e sconcerto. L'ho percepita io che sono italiano e stavo a migliaia di chilometri, figuratevi chi - come Alberto Costa Fiebre, cantore imperituro delle gesta riverplatensi, nel bene e nel male - aveva tutta quella tempesta attorno e dentro di sé